Esto lo encontré entre mis archivos del pc, estoy seguro de que no es mío, pero manejo tres opciones de autor. Lo expongo ante ustedes porque no entiendo la poesía y porque creo que los poetas son unos mentirosos; yo soy poeta.

Poesía en realidad...


Hablando en serio
Yo no entiendo bien la poesía
Tantas nubes de papel y zarpazos multicolores al cielo no van conmigo
Ni mucho menos aquellos ridículos atuendos abigarrados de emociones clandestinas que entre comillas llamamos versos

Versos de amor
Versos de amor blando
Versos de amor blando y meloso
Versos de amor blando, meloso y febril
Esos lánguidos versos de amor blando, meloso, febril pero odioso
¡Que no me llegan ni a la espina!

Y saben
No es que yo sea de fierro o de piedra, no
Una canción en el oído es algo bello
Y también dos manos entrelazadas como ríos de quimeras y perlas
Pero el punto es en realidad otro...
Son los poetas
Aquellas figuras sombrías y petulantes
Expertas en hurtar la magia del cesto ajeno
Viven como dioses envenenados entre figuras retóricas y prestigio cultivado en ego
Son las pupilas enfermas de sollozos
Destinadas a hundirse en los bajos mundos de la bohemia luminosa y sobrecargada
¡Que lástima me dan!

Desconocen la tranquilidad y estabilidad de aquella princesa dormida llamada comodidad
Desconocen los placeres infinitos de la rutina tibia e inerte

Por eso...
Perdónales padre
Porque no saben lo que hacen

Pdta: Si el autor lo reconoce, que me avise!

Joe Vasconcellos - Ciudad Traicionera